Dans l’écho du reste

L’assiette est ronde
Le bord est blanc
Le centre est blanc
Tout est trop blanc
Sur le bois de la table
Le métal se croise
Deux fois deux chaises
Le compte n’y est pas
Le silence y est de trop
Tout est immobile
Sous le poids du vide
C’est un Dimanche
Ou bien juste un samedi
L’horloge insiste
Le père s’ajuste
Il range le pain
Il range le geste
Il est une mère
Comme les autres
Dans l’écho du reste_